萧忠劝道：“老爷，您平定辽东，安定北疆，推行新政，造福万民，这是不世之功，理当名垂青史，让后人铭记。”

萧如薰摆摆手，指着案头的《农桑杂记》，道：“我这一生，最得意的，不是战功赫赫，不是官至一字并肩王，而是这本书。它能教百姓种地，让大家吃饱穿暖，这比什么都重要。至于那些战功，那些功名，就让它随风去吧。”

话虽如此，几日后，翰林院的编修还是来了。来人是个年轻的书生，恭敬地向萧如薰行礼，说泰昌帝有旨，要将他的事迹，详细记载于国史，传之后世。

萧如薰推辞不过，只得应下。他坐在书房里，对着年轻的编修，缓缓讲述自己的一生。从年少从军，镇守边关，到推行新政，整顿盐漕，再到平定辽东，北上御敌，最后归田江南，躬耕农桑。

他讲得平淡，仿佛在说别人的故事。没有刻意渲染战功，没有夸耀自己的功绩，只是实事求是地，将那些年的风雨，那些年的坚守，一一说来。

年轻的编修听得热泪盈眶，执笔的手微微颤抖。他原以为，这位传奇的大将军，定是锋芒毕露，气势逼人。却不料，竟是如此温和谦逊，如一位普通的江南老农。

“萧公，”编修放下笔，躬身道，“您的一生，是真正的忠臣之姿，是大明的脊梁。晚辈定当如实记载，让后世子孙，都知道大明有过这样一位铁骨孤臣。”

萧如薰淡淡一笑，道：“不必称什么脊梁。我只是做了自己该做的事。若说有什么心愿，便是希望后世的君王，能勤政爱民；后世的臣子，能忠心报国；后世的百姓，能安居乐业，永享太平。”

小主，

编修连连点头，将这番话郑重地记在纸上。

日子依旧平静地过着。春种秋收，寒来暑往。萧如薰的身体，渐渐不如从前，腿脚也愈发不便。但他依旧每日拄着拐杖，去菜畦边转一转，看看庄稼的长势，听听孩子们的笑声。

这年深秋，一场大病，突然袭来。

萧如薰躺在床上，脸色苍白，呼吸微弱。萧忠守在床边，老泪纵横。邻村的百姓们，也都来了，挤在院门口，脸上满是担忧。

泰昌帝派来的太医，也匆匆赶到，诊治之后，却只是摇头叹息。

弥留之际，萧如薰睁开眼睛，看着守在床边的萧忠，看着窗外飘落的梧桐叶，轻声道：“萧忠，我走之后，把我葬在荷池边，不必立碑，不必祭奠。只在坟前，种一棵红薯，让它年年发芽，岁岁结果。”

他顿了顿，又道：“告诉陛下，臣此生，无悔矣。”

说完这句话，他缓缓闭上了眼睛，嘴角还噙着一丝笑意。

窗外的风，吹落了最后一片梧桐叶。荷池里的残荷，在风中轻轻摇曳。