星月浩瀚，夜幕深沉，1095年12月22日晚，呼啸的寒风略过山岗，摧折草木，在南意大利到处肆虐.

然而当它来到西西里的墨西拿时，却无奈那座矮坡上的敦厚石堡。

城堡通体花岗岩，两层高，一扇厚重的铁箍橡木门隔绝内外，狭窄的或许称为缝隙更为合适的窗户也有木板遮挡，如此防备森严的堡垒，又岂是寒风可以攻略。

此时这堡内的大厅，烤架下熊熊燃烧的柴火晃动着映照出重重人影。

人影的主人们却都如磐石般无言肃立，所有人的目光都注视着主座上的老人。

这是一个头发全白扎于脑后，面色棕红，眼袋松弛的老人。

或许是厅里太热了，他只穿了件圆领罩衫，罩衫完全遮不住他硕大的身躯，粗厚的关节，手臂上鼓起的腱子肉蕴含爆炸的力量，青藤般的静脉凸显于上，而平时被衣服遮盖晒不到太阳的皮肤，白的如同极地的冰雪，完美继承了他祖先的血脉。

老人双手合十，抵在膝上，支于额前，似乎在祈祷，但他双目紧闭，眼珠子快速转动，分明是睡着了。

一滴汗珠从额头淌下，附在睫毛上，他感到了疲惫，深深的疲惫。

但是他猛地睁开双眼，把睫毛上的汗珠弹飞，偏西的太阳直射他的双眼，让他一阵目眩。

他转过身，眼前是同样疲惫不堪的战友，个个带伤，浑身浴血，盔甲破烂不堪。

他大致数了一下，他带来的130个骑士和300个步兵少了不少熟悉的面孔。

但剩下的无不眼含坚定，他们就这么默默地看着他，等他的决定，即使他要冲向地狱，他们也必誓死相随。

他又转过身，阵地前尸体纵横，有自己的兄弟，但更多的是敌人。

血从新鲜的尸体里流出，汇集着沿山路往下，如同涓涓小溪，淌过染黑的碎石。

那其实不是真的黑，是干涸的红，一层一层干涸的红。